Poetry
Roland Adelmann (Germany)
Adelmann
We all can imitate
Bukowski
too & mark the loudmouth
It´s look
beautiful how the puke is flying
on your jacket the drool flowing
on the tie
I’m sure you’ll say right away
FUCK YOU DUDE (rather you SHOUT
it) has never written
a single good
line in your life has only
socked on the jaw yourself
the money of your mother
pissed away
in station fleabags
can even the untalented
not
blowing the Plot
stepping in his role
in the gutter
You
must have always money with you
otherwise the chance is great
killing by thieves THE OLD ONE HAS
TO GO THE OLD ONE HAS TO GO
the old
I declared dead meanwhile
in a poem is still slurping
over the street
the waste is
false sorted again as I trying to
neat the chaos I´m cutting me
a bloody finger still bleeding
hours after it when I move him
too much cursing the world
& his supposed order
which
gladly leave standing a garbage bin
because something not belong in it
what is not allowed to belong in it
what
belong anyway up to here anyway from
where come the criteria
where what how belong in it
something I have
never me rather always extracted out of
organic waste before he
begin to vegetate
even to liquify
such as the perma
frost who is awaking
after millenniums long
sleep & the artic ice
deserts abandoning
the solid state
searching a more
comfortable place
where
oneself shape the eventide
more
pleasant
Wir können auch alle
Bukowski
imitieren & das Großmaul
markieren
Hübsch anzusehen
wie euch die Kotze aufs Jacket
fliegt der Sabber auf den Schlips
fließt
Du sagst bestimmt gleich
FICK DICH ALTER (vielmehr SCHREIST
Du es) hast in deinem Leben noch nie
eine einzige gute Zeile
verfasst
hast dir selbst nur einen Kinnhaken
verpasst die Kohle deiner Mutter
verprasst
in Bahnhofsabsteigen
kann selbst der Untalentierteste
nicht
den Plot vergeigen
im Rinnstein
sich in seine Rolle versteigen
Du
musst immer Geld bei Dir haben
sonst ist die Chance groß dass
du von den Dieben umgebracht
wirst DER ALTE MUSS WEG DER
ALTE MUSS WEG
der Alte den ich
schon mal in einem Gedicht für
tot erklärt hab schlurft noch
immer über die Straße
der Müll ist
wieder falsch sortiert & bei dem
Versuch Ordnung ins Chaos zu
bringen schneide ich mir einen
Finger blutig der noch Stunden
danach blutet wenn ich ihn zu
sehr bewege verfluche die Welt
& ihre vermeintliche Ordnung
die
gerne mal ne Mülltonne stehen
lässt weil etwas nicht hineingehört
was nicht hineingehören darf
was
gehört überhaupt hierhin woher
kommen überhaupt die Kriterien
wo was wie hineingehört
hab ich
nie mich eher immer aus dem
Biomüll rausgezogen bevor er
anfing vor sich hinzugammeln
gar zu verflüssigen
wie der Perma
Frost der aufgewacht ist
nach jahrtausendelangem
Schlaf & die arktischen Eis
Wüsten den Festzustand
aufgeben ein bequemeres
Plätzchen suchen
wo
sich der Lebensabend
angenehmer
gestalten lässt